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[…]“Ya no puedo sacar fotos”. El comienzo de una historia es siempre algo muy importante. Si pensamos en una novela, la primera frase marca el pulso de todo lo demás, coacciona al lector pero sobre todo al escritor. El mundo está lleno de grandes novelas con comienzos espantosos y de

[…]para morir. La casa en que se había establecido Alejandro gozaba de una amplitud generosa, puede incluso que excesiva, para una persona sola. Ocupaba la mitad de la primera planta de un edificio de típica arquitectura flamenca de dos alturas que seguramente había sido en su origen una única vivienda.

Durante las últimas semanas fui publicando una serie de ‘Fragmentos’. Partiendo de un A.1 comenzado hace unos cinco años, una serie de circunstancias me motivaron para continuar (o recomenzar) y ahora me descubro interesado de nuevo en una historia que ya sé cómo termina pero de cuyo hilo me apetece

[…]Mi huida hacia delante De esa forma habían transcurrido aquellos seis años de altibajos, a merced de los caprichos de unas emociones casi tan volubles como el tiempo de aquella ciudad. Un día la más nimia peripecia me alzaba en volandas y me hacía sentir el centro del mundo, o

[…]Una tristeza de saldo.  Aquel sentimiento me había hecho plantearme en muchas ocasiones el dar un giro a mi vida. Cuando mi ánimo tocaba fondo me decía que debía intentar algo diferente, salir a buscar aquella armonía elusiva aunque eso supusiera derribar toda la estructura que  había ido levantando inconscientemente

[…]Un vagabundo. El viaje hasta Bruselas fue bastante agradable y rutinario, salvando algún imprevisto sin mayor importancia, como la pequeña odisea que supuso abrir la tapa del depósito de carburante del coche que había alquilado en el momento en que paré a repostar. Cuando aterrizamos en el aeropuerto iba pleno de